Возвращается, да никуда и не уходила, мечта, мечта о художнике-бродяге, в белых одеждах и с волнистыми волосами. Белое, кружащееся, цвет невинности и естественности, кружев и платьев, роз и праздников... А художник с огромной кистью в мягких руках, так угрюмо-задумчиво меня рисует на фоне моря с белыми ракушками и ватными облаками. Рисует и иногда чуть заметно улыбается, но потом снова становится сердитым и немного грустным.



Деньги, город. Я скоро уеду отсюда, на велосипеде за мечтой на колесах. И на педалях.